Borrador

Es su primer día de vacaciones. Hace años que no tiene dos semanas seguidas de vacaciones y piensa desconectar. Ducha, cafetera en el fuego y tiempo justo para bajar al quiosco. Leer las noticias con el olor del arábigo es uno de los placeres aprendidos de madre. Sólo y sin azúcar. La portada le sorprende. Sonríe y piensa que la vida son casualidades. Lee y la sorpresa casual coincide con su dedicación del tiempo libre a escribir relatos cortos.

Su última historia parece robada de la portada que esta mañana está en todas las tertulias. Apura el café y va al despacho de casa. El último relato que está escribiendo lo quiere presentar a un concurso. Es el fruto de dos cursos intensivos de seis horas y de unas cuantas noches sin dormir. De momento, sólo es un borrador en una carpeta del escritorio de un Macintosh anterior a Pixar que ha sido diagnosticado de tecnológicamente inestable desde la muerte de Steve. Por miedo a perder lo escrito y por falta de tinta en la impresora de casa se lleva los archivos al trabajo cada lunes.

En el mismo momento que piensa que es imposible no deja de revolver las carpetas y papeles del escritorio. Sin resultado. Registra su propia casa como si tuviese una orden judicial. Llama al trabajo. Habla con su compañero.

Él es policía en la brigada central de alcantarillas de la dirección general de cloacas. Hace dos horas que un periódico ha publicado en portada una noticia que coincide con su relato olvidado al lado de la fotocopiadora de la oficina en una carpeta de las oficiales, sin nombre, en papel con membrete.

En el Ministerio del Interior no saben si llamar al director del Instituto Cervantes o al desatascador de guardia. La petición de nominar al director del susodicho periódico para el Príncipe de Asturias de la Concordia ya ha sido tramitada, por los servicios prestados al estado de derecho.

A la mierda con el inédito.

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