Pentagramas

Pasan las vacaciones entre mis vinilos y tu streaming, entre recuerdos de mi niñez y dibujos de tu carita de tonto; entre la indecisión por una de dos y las vueltas en el tiovivo; entre la espera a la orilla de la chimenea para descubrir la talla de tus vaqueros y el no dejarme comer golosinas; entre saber que últimamente solo soy un corazón tendido al sol y desear que ojalá quede tiempo para vivir.

Pasan las vacaciones y tenía que decírtelo: olvídate de ti, antes de que se pierda tu risa en la alameda, antes que se destiña tu camisa a cuadros.

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Anna Uribe Aïs – Photography

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Hache dos, ese o cuatro

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autum., a photo by annnamilsonrisas on Flickr.

Madre ha vuelto a llamar a servicios sociales. La respuesta ha sido negativa, la facultad de medicina está a punto de cerrar la morgue, no queda presupuesto para hielo. El congelador no cabe en el trastero, y padre dice que “en la cocina imposible, hasta aquí hemos llegado”. La opción de la barbacoa no es factible, demasiado pequeña. No encontramos a nadie con una motosierra. Hemos pensado comprar unas palas, pero los municipales vigilan a todas horas los parques públicos.

La abuela no deja de llorar y repetir que debimos incinerarlo. Esta tarde ha llegado el último aviso. Es el tercer recibo devuelto. O pagamos o nos devuelven al abuelo. Murió hace tres años. Un año después tuvimos que hipotecar el nicho para que la niña pudiera ir a la universidad.

No sabemos qué va a pasar. Dicen que ya han llegado a un acuerdo con la Santa Sede. Tiene previsto privatizar el cielo. Y el bisabuelo era un santo. Maldita crisis.

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